Es war früher Nachmittag, als Scute die Dorfgrenze überschritt. Dabei hielt er sein Haupt erhoben. Die Kapuze ruhte gut sichtbar auf seinem Rücken. Seine Schritte richtete er entschlossen vorwärts. Entschlossen, obwohl er eigentlich gar nicht wusste, warum er sich für den Auftrag der weißen Schlange unter die Menschen mischen sollte.
Er befolgte lediglich ihre Anweisungen.
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Angespannt umkreiste ich Julie. Ich konnte nicht anders. Ich musste bei ihr bleiben. Ich musste sie beschützen. Für sie da sein!
Dabei konnte sie mich nicht einmal sehen …
„Es tut mir leid. Es tut mir leid. Es tut mir leid“, flüsterte ich in die Nacht hinein.
Denn ich hielt mich für schuldig. Schuldig, nicht bei Timmy geblieben zu sein. Schuldig, ihn nicht beschützt zu haben. Schuldig, ihn sterben gelassen zu haben.
Er war jetzt tot.
Und Julie allein.
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Bacchus lauschte die ganze Nacht lang der Musik. Sie befreite ihn von seinen Sorgen. Er ließ sich von ihr wiegen und umweben und als die Sonne aufging, lächelte er das ungewöhnliche Wesen dankbar an.
Es war haarig. Seine Beine ähnelten denen eines Lastentiers und die abgerundeten Hörner auf seinem Kopf hatten etwas Bedrohliches. Es trug keine Kleidung – die brauchte es auch bei dem ganzen Pelz nicht. Jedoch hingen zwei lose Gürtel über seiner Brust gekreuzt, an denen kleine Beutel und Flaschen baumelten.
„Fürchtest du dich nicht?“, unterbrach das Geschöpf sein Lied, als es den Blick bemerkte.
Obwohl Bacchus sich unwohl fühlte, schüttelte er den Kopf. Eigentlich war ihm alles Fremde verboten worden. Den ländlichen Bauern gefielen neue Ideen nicht. Deswegen hielten sie sich von den Wäldern fern. Es gab immer nur dieselben Flüsse, von denen man Wasser holte. Es gab immer nur dieselben Felder, die bearbeitet wurden. Und es gab immer nur dieselben Routen, denen die umherwandernden Bauern folgten.
Sich zu weit von der Gruppe zu entfernen, den Wald zu betreten oder gar mit einem fremden Wesen zu sprechen … Wie viele Regeln er in der letzten Nacht wohl gebrochen hatte?
„Wenn ich mich fürchte, dann nicht vor dir“, antwortete er geschmeidig.
WeiterlesenIch fand Jane neben ihrem Vater. Schroff wies er sie zurecht, weil die Waren nicht ordentlich festgebunden waren. Er meinte, dass sie etwas unterwegs verloren hätten, dass er Jane am liebsten zu Fuß durch den Schnee jagen wollte, bis sie es wiederfand!
Ein Teil von mir, hätte sich darüber gefreut. Dann könnte sie dem Pfarrer und diesem dummen Exorzisten entkommen!
Aber wenn sie starb …
„Verzeihung. Es wird nie wieder vorkommen, Vater“, sprach sie so gefasst und unterwürfig, dass es mir wehtat.
„Das hoffe ich für dich!“, fluchend wandte er sich endlich ab.
Erst danach sah sie auf. Ein eigenwilliger Gesichtsausdruck begrüßte mich. Er schrie von Ungerechtigkeit. Von Angst. Von Schmerzen.
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Alte Fotos sind schon sonderbar:
Vergilbt, zerkratzt – alles andere als klar.
Die Gesichter darauf wirken starr:
Eingefallen, blass – beinahe bizarr.
Nur die Augen blicken klar.
Nur diese Augen … tja …
Ob sie ihre Tode erahnten?
Ob sie Schicksalsschläge erwarteten?
Ob sie Hoffnungen hegten?
Ob sie diese wieder verlegten?
Auf diesen Bildern sieht man es nicht.
Die Toten lächeln zu schlicht.
Sie sind noch jung und klein,
Stehen vor der Hecke so fein.
Heute sind sie alle tot.
Das Mädchen da vorn? Tot.
Die Frau daneben? Tot.
Der Knabe am Rande? Tot.
Die drei dahinter? Tot. Tot. Tot!
Mit jedem Grab starb ein Zusammenhalt.
Mit jedem Marmor gewann ein Vorbehalt.
Entfremdung und Verleugnung,
Einsamkeit und Enteignung.
Als die Familie zerbrach …
Die Augen auf den Fotos wirken so traurig.
Die Augen auf den Fotos gucken so schaurig.
Beinahe … als wären sie wach?
Ach! Wem mache ich etwas vor?
Dass ich mich hier drin verlor …
Was für ein dummer Humor!
Ich gehe zu hart ins Gericht,
Gebe diesen Fotos zu viel Gewicht,
Ja, ich bin gar viel zu erpicht!
Meine Fotos kennen meine Zukunft ja auch nicht!
Oder …
Irre ich?
Medra Yawa 